ZorgEspiral

Mil batallas contra el necio enemigo.

2007-05-02T22:28:00.000+02:00

Se me ocurren mil cuentos y mil formas de intentar darle la vuelta a esta triste paradoja. A veces la propia vida te sume en la triste desesperación del que lucha hasta el hastío y nunca consigue vencer. Y no es tu caso. Permíteme el lujo, lo tuyo es aún más desesperante.

No te bastó con ganar las mil batallas contra el necio enemigo, sino que, cuando más tranquilo estabas, te atacaron por la espalda, a quemarropa. De esas heridas que le duelen más a los ojos que lo ven que a ti mismo.

No sé cómo te tomarías la noticia. ¿Locura? Es posible, aunque ya tenías motivos anteriores y seguiste tan cuerdo como siempre, y tan loco como nunca. Aunque no soy el que mejor te conoce, te he visto de lejos, observando las escaramuzas. Como un espectador a distancia, como el que ve la guerra en el televisor. Y cada batalla que ganabas hacían crecer el mito. Decía yo, no es posible.

No sé cómo se tomarían la noticia. Esto que me cuentan sobre ti haría temblar los cimientos de toda convicción divina, la misma que otras veces los hizo salir adelante. ¿Lo digo otra vez? Paradoja.

Yo no sé cómo tomarme la noticia. Pero sí diré lo que pienso. Sobre todo, creo en los hechos, en lo que veo. Yo he visto dolor, pero también he visto perseverancia. He visto angustia, pero también he visto esperanza. He visto cansancio, pero he visto sacar fuerzas inimaginables. He visto mucho, pero me temo, no he visto suficiente. Y de todo esto me quedo con las dos partes. La cara y la cruz. Precisamente, la vida. Porque de todo se aprende, aunque haya formas menos dolorosas de aprender.

Ojalá tuviese el don de encontrar las palabras exactas, de esas que te las dicen y parecen descubrir el tarro de las esencias. Pero no soy más que un simple mortal al que le da por escribir de vez en cuando, para liberar el dolor que se acomoda en el alma. Ese es mi bálsamo, y sólo funciona en mi.

Estas líneas, que nunca leerás, se quedarán aquí. Para el que las quiera y el que quiera conocer la historia de un hombre que nunca se cansó de luchar contra el necio enemigo. Y que no me pregunten si fueron mil o mil y una, o dos mil, tres mil... Eso es otra historia.

Punto de inflexión.

2007-05-02T21:42:00.000+02:00

Ya lo decía el viejo Bob en su admirada canción,

"Then you better start swimmin'
Or you'll sink like a stone
For the times they are a-changin'."

Yo no soy como el viejo Bob, no. Pero tengo muchas ganas de cambiar. Todavía es posible. De hecho, creo que ese pensamiento es el motor de los grandes actos en la vida de cada uno. Si no tuviéramos es afán de evolucionar, de mejorar, o al menos de intentarlo, ¿qué sería de nosotros?

Este es un breve post para recordarme a mí mismo que los tiempos cambian. Acaba de empezar la prórroga y tengo 30 minutos por delante de demostrarme a mí mismo de lo que soy capaz.

Por cierto, una buena tarea sería buscar cuántos blogs hacen referencia a esta canción para filosofar un poco. La verdad es que es toda una fuente de inspiración.

Y Zorg a elegido la opción A: comenzar a nadar a croll.

Tenemos una revisión dentro de 2 meses, aproximadamente.

Ruleta Rusa.

2007-04-29T20:21:00.000+02:00

Llegué en punto a mi cita final, aunque a priori no lo sabía, lo intuía. Sí, y tú también. Decidido, con paso firme pero pulso temblante, decidí tocar la puerta a puño cerrado mientras un sonido sordo avisaba de mi llegada.

Abrió la puerta Alberto, uno de los nuestros. Tenía unos cincuenta años mal llevados, delatados por sus arrugas en la frente y patas de gallo. Aún así, conservaba ese atractivo que sólo el poder y el dinero podían compensar al otro lado del espejo. Lo saludé y me invitó a entrar. Dentro ya me esperaban los otros tres: César, José Luis y Fernando.

Era una casa a las afueras de la ciudad, cuyo acceso se realizaba por carretera secundaria. Sin levantar la más mínima sospecha y sin más testigo que el oscuro cielo contaminado (no estábamos lo suficientemente alejados de la ciudad), la casa se fue llenando poco a poco de huéspedes, como lo habíamos hecho meses atrás.

Me dirigí hacia el improvisado minibar para repostar antes del viaje. Vaso doble de Cardhu, que me tranquiliza este estómago cerrado en un nudo y no acepta otra cosa. Fernando, que era un prestigioso abogado de la ciudad, acababa su Gin tonic. Esto no sería irrelevante sino fuera porque significaba que, de un momento a otro, empezaríamos a divagar sobre música, política y filosofía, nuestro gran ritual para relajarnos ante tan tenso momento. Miraba sus profundos ojos verdes, como convenciéndome de que todo lo que decía fuera verdad. Maldito abogado, capaz de defender a Joachim Kroll y convencernos que el ser humano, al fin y al cabo, es un animal. Él se precipitó a la luz, pero para ver mejor, como buen lector de Nietzsche.

Sinceramente, no me acuerdo de lo que hablamos. Supongo que, por el orden de cómo solían suceder nuestras conversaciones, empezaríamos hablando sobre el concierto de Eldar, del estatuto de autonomía y de sexo. Sí, porque el sexo también es filosofía. Tras estos preliminares, nos dirigimos al salón contiguo.

Era una habitación húmeda, de paredes blancas y goteras, con una única bombilla desnuda colgando del techo. Los pasos retumbaban al entrar. En el centro, una mesa circular con un tapete verde.

Una vez estuvimos todos dentro de la habitación, Alberto cerró la puerta con llave. Y nos sentamos en nuestras cinco sillas. Era una escena patética, todos vestidos con nuestros mejores trajes, impolutos de negro y charol, en un cuartucho impropio de tan nobles ocupantes. Y una Smith&Wesson del especial, con tambor de cinco balas o cinco huecos, o una bala y cuatro huecos.

No os contaré las razones que me llevaron a hacer esto, pero me aposté lo poco que me quedaba, el coche y mi Nikon F de 1959, mi más preciada joya, que no merecía estar involucrada en tan turbio asunto pese a las horrorosas imágenes que había presenciado en su larga vida. Los demás hicieron sus apuestas. El más antiguo, Alberto, introdujo la bala de 9 mm en el tambor y lo hizo girar, con ese sonido tan característico. Geométricamente bello, pero escalofriante. Se detuvo y comenzamos por orden de antigüedad en el club.

Primero fue su socio fundador, Fernando. El joven abogado agarró con fuerza el arma y lo apretó contra su sien. Pese a haberlo hecho con anterioridad muchas otras veces, siempre le producía el mismo hormigueo. Sentía su corazón a través de la pistola. El frío acero conducía las vibraciones, de un punto a otro, cerrando un ciclo. Mientras cerraba los ojos fue deslizando el dedo índice de su mano izquierda sobre el gatillo y, aparentemente sin pensarlo, apretó con fuerza el gatillo. Clic, sonó. Sintió toda la presión bajar hasta sus pies y proyectarse en el techo por la fuerza. Eso era adrenalina, la droga que no podía conseguir ni del mejor camello de la ciudad, del que era cliente. No perdió nada, ni la vida ni su apuesta. Ahora se frotaba las manos pensando en la parte que le correspondería, aunque eso era lo de menos ya. Todavía, bajo el efecto de la adrenalina, me miró a los ojos, otra vez.

Le pasó la pistola a José Luis y éste la secó de sudor. José Luis, importante empresario dedicado al sector de la electrónica, era un hombre delgado y refinado. Tenía una voz profunda y seca, que le dotaba de una seguridad pasmosa. Pero eso no servía para nada en una situación como esta y eso le gustaba. Así que, imitando a Fernando, cogió el arma, pero con parsimonia, apretó el cañón contra su cabeza. Uno, dos y clic. José Luis, brillante como era, siempre creyó en las estadísticas, esas que hicieron levantar su imperio. Está vez jugaba con un fuerte ochenta por ciento y ganó.

El ganador me entregó el arma. Era la primera vez que lo hacía y extrañé su tacto. Esa rugosidad de la empuñadura hacía pasar desapercibido el frío metal. Me latía fuertemente el corazón e intentaba calmarme sin éxito. Ahora que lo pienso, quizás esa sea la razón por la que llegué a esta habitación, éxito. Los últimos años había conseguido todo lo que había querido, o había querido creer. Eliminé las barreras, solté el lastre de las personas que me querían y fui solo al extranjero con la idea de hacer dinero. Tuve suerte y conseguí lo que me propuse, como siempre. Pero, lejos de ponerme sentimental, aquello no fue más que un espejismo de lo que creía querer. Me di cuenta de que solo me fui y solo regresé. Con dinero, pero nadie esperando en el aeropuerto de esta maldita ciudad. Lo invertí en todo menos en mí mismo y cuando quise darme cuenta me estaba pareciendo a aquellas miradas perdidas, nobles miradas perdidas, pero perdidas a fin de cuentas. Y yo, que quise ser alguien especial, me convertí en un vulgar rico al que no le importaba el valor de su Nikon, quizás por eso la apostaba.

Empuñé la Smith&Wesson apretando levemente mi sien. Mano izquierda sujetando el arma y mano derecha cerrada en puño para templar los nervios. No me sentía extraño, como decía, porque esto tampoco era algo antinatural. Desde que nacemos estamos expuesto al azar, que puede ser bastante cruel, y sin embargo seguimos saliendo a la calle para hacer nuestra vida. Recordé una conversación que tuve alguna vez con este amigo. Hablábamos sobre el riesgo, y llegué a una frase que resumía lo que pensaba: el riesgo es vivir.

De repente mis dedos no pesaban y me di cuenta que entraban en movimiento, como sin querer, estaba apretando el gatillo. A una velocidad bestial avanzaba el dedo y el martillo percutor comenzaba a moverse en dirección contraria, hasta llegar al final de la carrera. Clic.

La rubia narradora.

2007-04-29T20:02:00.000+02:00

Lo reconozco, se lo debo a Carol Blenk. Aún no sé cómo ni por qué llegué a esa parada de metro. Lo que sí sé es que me reactivó las ganas de publicar. Por eso, sin más pretensiones que la de reinaugurar nuestro espacio, sí, el que compartimos tú y yo, le debo este primer post a la rubia narradora y vividora que llegó en el momento más inoportuno. Como siempre digo, el riesgo es vivir.

Y es que la rubia narradora, la de la felpa multicolor en el pelo, ha conseguido lo que llevo desde hace mucho tiempo hacer: retomar mi blog. Sí, siempre escribo, pero casi nunca lo publico. ¿La razón? Seguramente, que a estas palabras no les sean devueltas más que ecos en el ciberespacio de poetas y analfabetos del que todos formamos parte.

Además, Carol me enseñó que las letras no mienten aunque todo lo que leas no sea real. Pero si me dices que somos verdaderos gigantes, te reto a la lucha del día a día. A mi lucha personal por escribir. ¿Aceptas?

Un abrazo,

Zorg.

...para mi amigo Atareq.

2006-02-07T11:47:00.000+01:00

Este post es simplemente para darle las gracias a mi amigo Atareq, preocupado más que yo por mi propio blog, para que lo actualice, para que lo renueve, para que lo mejore. ¡Muchas gracias tío! Y que la fuerza de GuK te acompañe.

Lucha de Gigantes.

2006-02-04T00:16:00.000+01:00

Lucha de gigantes convierte el aire en gas natural.
Un duelo salvaje advierte lo cerca que ando de entrar.

En un mundo descomunal, siento mi fragilidad.

Vaya pesadilla corriendo con una bestia detrás
dime que es mentira todo, un sueño tonto y no más.

Me da miedo la enormidad donde nadie oye mi voz...

Deja de engañar, no quieras ocultar que has pasado sin tropezar.
Monstruo de papel, no sé contra quién voy o es que ¿acaso hay alguien más aquí?

Creo en los fantasmas terribles de algún extraño lugar,
y en mis tonterías para hacer tu risa estallar.

En un mundo descomunal, siento tu fragilidad.

Deja de engañar, no quiereas ocultar que has pasado sin tropezar.
Monstruo de papel, no sé contra quién voy o es que ¿acaso hay alguien mas aquí?

Deja que pasemos sin miedo...

esta letra, de Antonio Vega, me mata...
¡Luchemos! Para el D.F.

Nina Simone (La historia de los uricates).

2006-02-04T00:07:00.000+01:00

A las doce y media buscando entre lemures y uricates apareció entre mis cascos Nina Simone. Me quedé totalmente pasmado. Como si estuviera en Bourbon Street. Oía bullicio en una terraza de madera policromada. Decidí entrar. Seguía escuchando algo, la estaba escuchando, con mi alma abierta, con su soul, con su feeling, y con todas esas palabras que las escribimos en inglés, pero las sentimos en un pentagrama. Y sólo me faltaba verla, así que no vacilé. Entré.

Pillé la tercera mesa más cercana a la tarima, de medio metro de alto. Un cóctel, cualquiera era bueno.

En el escenario podía ver a Nina, la voluptuosa diosa de ébano, en el medio de un triángulo formado por unos jóvenes pero talentosos músicos. Esta vez no tocaba ella el piano, lo hacía Alvin. A la izquierda de la cantante, el gran Tony Jones marcando la base con esos fuertes dedos, pulsando las gruesas cuerdas del contrabajo. Al fondo, dilucidaba a un joven Paul Robinson, con las escobillas, repartiendo sacudidas a la caja y platillo de la batería, con la suavidad con la que sólo un batería de jazz puede hacerlo. Embobado con la escena apenas podía escuchar las primeras frases de la aterciopelada voz de Nina: “You ain't never been blue till you've had that mood indigo”. ¡Joder, que swing! Ni siquiera me molesté en entenderlo, simplemente me dediqué a disfrutarlo.

Cuando terminó el concierto, desperté. Me había quedado dormido como estos simpáticos animalillos africanos, los uricates. Dormido a luz del nuevo día, dormido ante mi pantalla RFT (esa que se ha cargado 1,5 dioptrías por ojo). Pero no me abrasaba los pies como ellos, todo lo contrario, los tenía congelados. Qué lástima que no encuentre nada de ellos en el Google. Y lástima también de Nina, ahora que las multinacionales automovilísticas destrozan sus canciones para vender ideas que no representan. Lástima que haya gente que no la reconozca por ser cantante y compositora, arreglista y pianista, Doctora Honoraria en Música y Humanidades, Alta Sacerdotisa del Soul, Reina de la Música Clásica de Raíces Africanas… Reina del swing, del blues, del jazz y de lo que queda por definir.

Yo, además, la reconozco por haber nacido el mismo día que yo. Sólo espero vivir la mitad de tiempo que ella.

Soy un uricate tomando el sol y durmiendo.

Parque Artificial.

2006-02-03T23:50:00.000+01:00

¿Parque natural o artificial? ¿Fuegos naturales o artificiales?

La soledad.

2006-02-03T23:45:00.000+01:00

La soledad es una puta de lujo para los que no tiene compañía,
la soledad es la asesina de los recuerdos de una joven pareja,
la soledad es una coraza para los que no sueñan con el futuro,
la soledad es la única respuesta a la ficción, a la desesperanza;

la soledad merienda sola una manzana podrida.

en una noche de desvariaciones...

Watermelon (In Eastern Hay).

2005-10-12T19:05:00.000+02:00

Como si te conociera,
un puñal que rasga mi alma;
al saber qué ocurriría
con tu dulce vida.

Como si fueras real,
la música de Zappa al final
me dejabas inmerso en el dolor
de las cosas que suceden por error.

Hay que darse al mar,
como la espuma,
ya verás lo que pasa
por su mente.

Tu boca que me sabe del cielo.

Un melón que me sabe a limón,
una vida que no existe,
un vidente que lo siente,
una carta de amor.

Me acuerdo de la playa,
el mar, los amigos y el viaje;
pero no me acuerdo de ti,
¿quién eres?
¿por qué?

Pero se que existes,
o al menos en mi imaginación.
Lo se, lo intuyo.

Además, eres un sol de persona

(me dejaste K.O.)
Para ti, Luisa.
y para Diego y Julio.

Densidad.

2005-10-07T09:15:00.000+02:00

Densidad. La densidad de ideas no me dejan expresar, porque no se por dónde empezar. Todo lo que pienso, a cada milésima de segundo, un fragmento de pensamiento, una devoción, una melodía, una idea; todo, no lo puedo reflejar en un papel, instrumento o foto. Por eso te pido que tengas paciencia conmigo. Para no desaprovechar las ideas que las musas me brindan. Invítalas de vez en cuando, para que no huyan. Y cuando más confiadas estén, entonces les robaré las suyas.

Buenas noches, Sargento Pimienta.

¿Cuánto valen las ideas?

2005-10-03T00:08:00.000+02:00

"Dime qué andas buscando, quizás pueda ayudarte", dije antes de saber lo que realmente pasaba. Y así todo. Sin pensar lo que digo, sin decir lo que pienso. Unas veces por miedo, otras por extraña vergüenza. Lo cierto es que, aquí contigo, me siento seguro. No me hace falta hablar. Sólo pienso. Me evitas ese tramo amargo, por ser como eres. Y es que realmente es lo que importa. Si una imagen vale más que mil palabras, ¿cuánto valen las ideas?

¿Y tu mirada? ¿Cuánto vale tu mirada?

Así que no te dejes seducir por falsas voces que cazan a vista de pájaro a perdidos en la multitud, perdidos con la vista perdida, perdidos que perdieron la cabeza, y perdidos a secas. Haz valer ese instinto tuyo, radar de pensamiento que no miente ni falsea. Búscate en ese valle aislado, sin gente que contamine tus sentimientos, no te lleves la contraria en dilemas que hacen perder el tiempo (personaje que siempre termina apareciendo).

Si después de todo esto he sido capaz de convencerte, ignórame. Piensa por tí mismo, eso es lo que vales, eso es lo verdaderamente tuyo: tu esencia. Por eso no lo debes cambiar. Es lo que nos hace diferentes a unos de otros, a unos que leen y otros que escriben, a unos que escuchan y otros que hablan, a unos que aplauden y otros que actúan, a unos que te odian y a otro que te ama.

Cogito ergo sum

Descartes

...with birds I'll share this lonely view...

Coloseo.

2005-09-05T18:06:00.000+02:00

para Pili y Jesús, por sus comentarios...

¡Muchas gracias!

Mirando al otro lado.

2005-06-17T07:31:00.000+02:00

Mirando al otro lado
me dí cuenta de que los problemas
se veían más pequeños
(y quizás lo sean).

Mirando al otro lado
evité ruidosas fiestas
evité oir sollozos
e ignoré las reglas.

Sólo te tengo a tí,
cuaderno de breves notas,
que gota a gota te agotas,
con mis ganas de escribir.

Farola en Gibralfaro.

2005-05-07T12:09:00.000+02:00

En Málaga, desde el Castillo de Gibralfaro, aquí está esta farola iluminando o espiando al resto de la ciudad. Vuelvo a mi fetiche de farolas. Esta, Farola en Gibralfaro o Vigía de la Ciudad.

Mírame, y dime qué ves.

2005-05-07T11:32:00.000+02:00

El tiempo pasa y todo sigue siendo igual, todo en esencia. Es cierto, ya nada cambia sino se transforma. No se genera, sino se muta.

Estancado aquí, decido dar un paso adelante (dejando algunas "obligaciones" a medio terminar) para reflexionar. No quiero saber quién soy, no de dónde vengo, ni tampoco a dónde voy; esa filosofía ya está desfasada, además es un círculo vicioso (dígase Espiral) en la que llevamos inmersos más de dos mil años de pensamientos filosóficos, y sólo conseguimos un falo por respuesta. Yo prefiero, ahora que me estoy abriendo aquí, a pensar en el momento. Sí, ya sé que este pensamiento no es nuevo, pero es que aquello del "carpe diem..." se ha convertido en propaganda electoral (o de supermercado, también) y no me apetece seguir la corriente.

-¡Mírame! Y dime... ¿qué ves?

Yo quiero saber lo que hago. Parece fácil, ¿no? Pero es que hay algo detrás de todo esto que me obliga a segiur pensando, ¿qué coño estoy haciendo con mi vida? Yo tengo una teoría (hay un amigo que tiene varias para todos los ámbitos, hasta los sexuales), y es que, aún sin saber si existe el infierno (el cielo es lo que permanece por encima de nuestras cabezas), creo que debemos vivir de manera que cuando sintamos la presencia de la canina segando, digamos "he vivido como quería". Yo creo que ese es el "otro" cielo.

-¡Mírame! Y dime... ¿qué ves?

Sigo con este razonamiento. Veréis, no creo que podamos demostrar la existencia de dioses o diablos; los mitos se nos están cayendo; y lo peor de todo, los filósofos se encuentran bebiendo merca-cola en disco-pubs con entrada libre para las señoritas, y un cuasi-homínido (más cerca del mono que del homo sapiens) en la puerta y, a su "juicio" (si es que alguna vez lo tuvo), te permite o deniega la entrada a los hombres. Dicho de otro modo, la filosofía está en decadencia. Busquémos nuevas rutas, nuevos pensamientos. Nuevos cursos, nuevos mitos y nuevos dioses.

-¡Mírame! Y dime... ¿qué ves?

De repente me entraron unas tremendas ganas de contaros para qué sirve pensar. Estoy en ello, pensando. De todos modos, y como os dije antes, lo importante de esta vida es vivirla. Sólo tenemos asegurada esta, las demás vendrán como "premios" en la quiniela de la religión; así que no me hagas el feo, y cada día piensa en lo que haces. ¿Cómo es tu vida? ¿Te gusta? Empieza a cambiar las cosas. Te harás feliz, desde hoy hasta mañana. Nos harás feliz a nosotros. Y serás feliz cuando mueras, porque desde hoy te digo que vas a morir. No te lo tomes a mal, es algo natural. Lo jodido no es morirte; lo jodido es no elegir tu muerte, lo jodido es que no sabes cuándo, y lo jodido es cómo se quedan los demás. Por eso, te vuelvo a decir, vive feliz y déjanos una buena impresión (que sea cierta), porque el alma es eso. El espíritu será lo único que nos dejes, por eso, y te vuelvo a repetir, déjanos ese espíritu feliz que será lo único que nos quedará de tí.

-¡Mírame! Y dime... ¿qué ves?

-Ya veo algo, creo que te veo sonreir.

Luego volvió a cerrar los ojos, y se quedó dormido sobre el asfalto. De repente un leve viento fresco, pese a que estábamos en verano, recorrió sus rostros. Uno sentía que se le iba la vida, el otro...ya se le había ido.

para Atareq, con afecto y efecto.

Como cada jueves.

2005-03-11T00:37:00.001+01:00

Me desperté como cada jueves, con profunda somnolencia y malhumor (malditos sean los despertadores), pero con cierta inquietud por asistir a una clase sobre grietas. Hasta ahí todo bien. Me duché, me vestí y desayuné. Luego, y con algo menos de media hora, suelo ir muy justito a clase, me dirigía a la Escuela.

Me subo en el coche, aparcado en el garaje subterráneo de mis pisos. Enciendo la radio e inmediatamente enciendo el discman-casete que María me regaló por Reyes. No recuerdo bien, tal vez fue Gustavo Cerati, tal vez Marlango; o quizás era Sergio Makaroff; la compañía que elegí en aquel trayecto.

Como cada jueves a las ocho y cuarto, la ronda no estaba muy atascada. Es cierto que el cielo estaba algo nublado, y ya se sabe, cuando llueve suele haber más atascos. Pero llegué con rapidez a clase de Urbanismo y el suplicio que ello conllevaba. No importa, no se hizo muy larga.

A las diez y cuarto llegaba el profesor de Grietas, y comenzaba su clase de, aproximadamente dos horas. Normalmente hacíamos un descanso a la mitad, como cada jueves.

El descanso se prolongaba más de lo “establecido”… aunque esto era lo habitual en él. Sin embargo, llegó con la cara descompuesta, y nos dijo a todos: “debido al atentado de esta mañana, vamos a interrumpir las clases para asistir a una manifestación en el rectorado. Hay que decir ya basta a estos hijos de puta”. Yo, descolocado porque no había escuchado la radio por la mañana, no sabía de qué estaba hablando y pregunté: “¿qué atentado?”.

El resto es la parte amarga de mi memoria... era un jueves, pero no un jueves cualquiera. Creo que era once de marzo, pero no me acuerdo, eso no importa.

in memoriam

Cuna-Laraña

2005-03-05T12:38:00.001+01:00

Para los de allá, esta fotografía pertenece a la esquina entre las calles Cuna y Laraña. Tal y como está hecha la foto, parece que estos edificios estén pegados entre sí, pero es sólo un efecto óptico.

Esquinera

2005-03-05T12:38:00.000+01:00

Érase una vez una esquinera cuasi-azul... y todo lo demás también.

Buscando Consuelo Estoy

2005-03-03T23:32:00.000+01:00

¿Por qué me destrozas el alma?
si ya tengo un nudo en la garganta
¿por qué he de sufrir más?
si ya tengo las heridas que me recuerdan
cada triste paso que di aquí.

Buscando consuelo estoy,
entre vanas esperanzas que se borran
al cruzar la puerta del día a día…
al dejar atrás todo lo que amaba…
¿me estás hablando a mí?

Lagunas de conciencia, pedazos de razón,
tristemente abandonados por devoción,
esta vida se me cierra,
esta cicatriz se me vuelve a abrir
buscando consuelo estoy
en este quebrado y medio
bálsamo para los ojos
que no sienten si no te ven.

para que se muera Goliat,

con toda esperanza...

El Amor o el Anillo.

2005-02-19T21:03:00.000+01:00

Intentaba semejarla a la textura de las ecografías. Llegó a parecerme un óvulo (echo en falta algún espermatozoide por ahí). Otros días, me recuerda a la luna. Y otros, símplemente, me recuerda una sensación: la del ruido de fondo, cuando uno se tapa los oídos.

¿Qué es normal?

2005-02-19T20:59:00.000+01:00

Nunca confundáis normal con común. Es un grave error, algo común, pero no muy normal. Está hecha a conciencia.

dedicada a todos los estudiantes en exámenes de Febrero.

Puente de Triana.

2005-02-13T12:24:00.000+01:00

El famoso Puente de Triana, por donde pasan tantas cofradías dirección Sevilla. La belleza de este puente está en su sencillez y, absolutamente, en su localización. Estoy seguro que este puente se construye 50 metros aguas arriba no impresionaría tanto. El río, como siempre, mostrando el reflejo distorsionado de la realidad. Entonces, me pregunto: ¿la realidad está en el puente o en el río?

Fuente de la Tranquilidad.

2005-02-13T12:16:00.000+01:00

En uno de los muchos, aunque cada vez menos, remansos de paz de la ciudad; los Jardines de Murillo ofrece un sol espectacular, y nos caminitos de albero llenos de bancos para dejar pasar el tiempo. Esta fuente tiene una inscripción más grande que la que se observa, aunque decidí resaltar ese "a quienes dió su corazón y sus riquezas". Por cierto, esta foto la tomé junto a mi amigo Atareq. El la hizo en otra perspectiva y, curiosamente, sin saberlo mutuamente, pusimos títulos parecidos.

Centuria Mondragón.

2005-02-13T12:12:00.000+01:00

Esta fotografía va a ser el logotipo en uno de los viajes de fin de carrera de Historia. Por un lado, es un experimento de capas; por otro, intento describir el modus vivendi de los que conforman dicho viaje, capitaneados por mi amigo Fran.

para Fran, para que la comparta con su Pedro.

Hadji Reposa.

2005-02-13T12:09:00.000+01:00

Pues eso, que la vida del perro es muy atareada. Y ella, como estaba tan cansada, decidió tumbarse un rato. Además, ¿qué hago dando explicaciones?

Catenaria Eléctrica.

2005-02-10T13:14:00.000+01:00

Hay que reconocer, por ejemplo, los pequeños detalles que hacen posible nuestro viaje.

Una tarde de Sol.

2005-02-09T20:25:00.000+01:00

En la linde del bosque recostado en mi melancolía
instalado como para siempre.
A lo lejos, la llanura amarilla, iluminada por un escueto sol de invernadero.
Sobre el asfalto el estrépito de la ciudad latiendo.
Sobre el asfalto, escuchaba hipnótica tu voz diciendo: no sigas sufriendo.

En una playa calma (fragmento) y Una tarde de Sol (título)

Manolo García, Para que no se duerman mis sentidos.

Un Juego de Damas.

2005-02-08T01:02:00.000+01:00

Desenfocada, pero por la bebida. Tal vez no sea una gran foto, pero le noto algo especial por lo que representa. Vale más por lo que no se muestra en la foto: una partida de damas entre dos mujeres. ¡Isa te toca mover, María ya lo ha hecho!

Dedicada a Isa, novia de mi amigo Atareq

Me contemplo desde arriba.

2005-02-08T00:31:00.000+01:00

Vértigo, tengo mucho vértigo cuando te miro desde aquí arriba. No sé por qué, el caso es que las calles parecen líneas que se cruzan en un sinsentido que me recuerdan los eventos de mi vida.

Sumo y sigo. El tiempo… el tiempo era una especie de huracán que se llevaba todo lo que pillara por delante. Devastador, sin memoria, sin comienzo, sin final. ¡Ahora que todo volvía a ser como antes!

Y el silencio, una espiral cuyos extremos se unen. Imposible, pero real. Como una especie de poesía que acaba por el principio, como un beso a una rama de olivo.

Los peces son todos de colores diferentes, no hay ninguno igual. Y el mar es tan cristalino, que se puede ver el centro de la tierra y los extraños seres que lo habitan. No deja de ser curioso que todavía no he podido hablar con ellos de simples cosas.

A todo esto, las tardes caen como hojitas de otoño. Con melodías alegres que me recuerda todo lo que habíamos vivido, que me recuerdan a ti. Exactamente, es una brisita suave, dulce, que moldea mi sonrisa. He llegado a la conclusión que en la brisa esta, hay partículas de ti.

Por fin, el amor. Sentimiento que me invade cada vez que pienso en ti. En este sitio sólo puedes traerte amor de equipaje, lejos de la costa. Me llevo la mitad de los besos que me diste. La otra mitad los dejo para ti. Yo “sólo” quiero volverte a ver, y a lo más que realmente puedo aspirar es a soñarte. Como ahora, que sueño en prosa.

- ¡Despierta!

y desperezándome, espeté un contundente:

- ¡Vaya! He vuelto a quedarme dormido.

El amor me visita de vez en cuando, en sueños, que aprovecho para decirte TE QUIERO y no quiero ningún reconocimiento, sólo tu calor.

El Infierno y el Río.

2005-02-07T17:03:00.000+01:00

El Infierno y el Río, es una saturación de psicodelia, una descarada declaración de intenciones contra los detractores del retoque fotográfico. No se trata de retratar la realidad, sino de maquillarla. Al menos yo lo entiendo así. Por cierto, ¿dónde está el infierno? ¿en el río?

Altar.

2005-02-07T16:46:00.000+01:00

En un viaje camino a Málaga, decidí desviarme un poco para visitar Antequera (Antikaria). Es un precioso pueblo, muy completo, aunque muy caluroso (se trataba de aquella ola de calor). Unas vistas espectaculares: el centro, el Torcal, la serranía... Esto pertenece al interior de la Real Colegiata de Santa María la Mayor. Hace poco he visitado Punto de Fuga, una página de fotografía en la que se puede ver el exterior del edificio. Lo que más impresiona es el silencio interior.

El Alamillo.

2005-02-07T16:39:00.000+01:00

Volviendo al tema de los puentes, este es El Puente del Alamillo, de Santiago Calatrava. La verdad es que siento gran admiración por Calatrava, porque hace de la funcionalidad ingenieril una belleza arquitectónica. Sabe mezclar ambos conceptos de manera extraordinaria. En cuanto a la foto, me costó mucho encuadrar el pilar y que se viera su reflejo en el río. Quizás sea esto lo que más llame la atención en la foto.

Burrito en la cama.

2005-02-06T22:09:00.000+01:00

¿Habéis visto alguna vez un burro en una cama?

Casa en Marvão.

2005-02-06T21:27:00.000+01:00

Este verano me hice una escapada a Extremadura. Pude comprobar los bellos parajes naturales, desconocidos (y que sigan así). Aprovechando la cercanía, fuimos a un pueblo cerca de la frontera, Marvão. Es un pueblo muy cuidado, muy limpio, precioso, con un castillo que corona la colina en la que se encuentra. Y por cierto, se come muy bien ( ;P ). Esta es una casa típica, en un precioso día de verano, con una temperatura fresca, cuando España atravesaba la ola de calor. El cielo, en un azul intenso y continuo. Y en el fondo, el campo, frontera natural, de encinas y alcornoques, con Extremadura. A veces sueño con tener una casa allí.

Barrio de Santa Cruz.

2005-02-06T21:17:00.000+01:00

Esta es una de las primeras fotografías que tomé. Está hecha en la Plaza de la Alianza, en el Barrio de Santa Cruz, y a la derecha puede verse la farola de la fotografía anterior. Sigo viéndole el encanto, no sé si por ser la primera o por el tiempo que evoca.

Farola de Santa Cruz.

2005-02-06T21:13:00.000+01:00

Las farolas, son un fetiche fotográfico mío. Algo que comparto con mi amigo Atareq. Esta pertenece al Barrio Santa Cruz. Decidí mantener el verde con su tonalidad natural, pero diluir el blanco hasta convertirlo en un tono sepia que le dá lejanía a la foto.

Casa de los Gatos.

2005-02-06T21:03:00.000+01:00

De camino al centro siempre paso por delante de la Casa de los Gatos, donde siempre espero encontrar a estos animalillos posando seriamente. Los colores diluidos son influencia de Edgar Allan Poe:

[...] Una noche, al regresar a casa, muy embriagado, de uno de mis lugares predilectos del centro de la ciudad, me imaginé que el gato evitaba mi presencia. Lo agarré y, asustado por mi violencia, me mordió levemente la mano. Al instante se apoderó de mí la furia de un demonio. Ya no me reconocía a mí mismo. Mi alma original pareció volar de pronto de mi cuerpo; y una malevolencia , más que diabólica, alimentada por la ginebra, estremeció cada fibra de mi ser. Saqué del bolsillo del chaleco un cortaplumas, lo abrí, sujeté a la pobre bestia por la garganta y ¡deliberadamente le saqué un ojo! Siento vergüenza, me abrazo, tiemblo mientras escribo aquella condenable atrocidad.

El Gato Negro, Edgar Allan Poe.

para mi amigo Fernando, con devoción.

La Barqueta.

2005-02-06T18:13:00.000+01:00

Seguimos con el Puente de la Barqueta. Esta vez un poco más cerca, y ya caída la noche. La verdad es que me apasionan los puentes.

La Barqueta.

2005-02-06T17:58:00.000+01:00

Seguimos en mi ciudad. El puente que aparece es conocido como "Puente de la Barqueta", aunque su verdadero nombre es "Puente Mapfre". Es una de las tres entradas directas a la Isla de la Cartuja. También podemos ver siluetas de algunos edificios de la Expo'92. El Río Guadalquivir, como siempre, silencioso, contempla la caida de la tarde.

La Giralda.

2005-02-06T17:45:00.000+01:00

La Giralda, Turris Fortissima, como se puede leer a cada lado, es uno de los monumentos más emblemáticos de Sevilla. Siempre me ha despertado admiración y belleza. Y ya que muchos la conocemos desde varias perspectivas, quise hacerle un sentido homenaje, a mi modo, fotografiándola desde la base y en otra perspectiva menos conocida. Aún así, me seguirá pareciendo tan bonita como siempre.

Andén de Santa Justa.

2005-02-05T15:00:00.000+01:00

Santa Justa, mi destino y mi llegada. La estación, vacía, evoca una especie de soledad que se ve interrumpida con la luz del fondo. Un punto de fuga donde se confunde las vía con el destello.
Por otro lado, también es una fantástica obra arquitectónica. No obstante, fue construida para la Expo'92, que supuso un importante impulso creativo y urbanístico para la ciudad.

Casas y Tempestad.

2005-02-04T17:54:00.000+01:00

La tormenta se acerca, y me deja esta bella imagen. Los truenos se ven, pero no se oyen. Se sienten, ahora más que nunca. Sin embargo, en medio de toda esta avalancha, un leve destello entre nube y nube me dice que lo mejor esta ahí, detrás de toda esa capa de gases contaminados.

Y descargan, las nubes rompen a llorar. Y me empapan los sueños. Por suerte, y por costumbre, uno hecho ya a estas cosas decide esperar, como el que espera una larga cola. Tarda en llegar, pero al final merece la pena, Casas y Tempestad.

Bienvenidos a ZorgEspiral

2005-02-04T17:30:00.000+01:00

Me presento, navegante. Soy Zorg, y esta mi espiral. Si en ella te adentras, encontrarás mis inquietudes, fotografía y literatura. Y tú, no te quedes indiferente y opina. Ahora, y una vez más, ¡BIENVENIDO A ZORGESPIRAL!
Autorretrato